Здравствуй дорогой дедушка Мороз,
Пишет тебе хоть уже и не маленькая, но очень наивная девочка с Востока, живущая по иронии судьбы на загнивающем западе и мечтающая о маленьком домике 200 м2, где-то под Испанским небом и даче с садом в цветущей сакуре в провинции Хуйлунзян в восточном Китае. Что-то я сразу о желаниях....прости, дедушка, вырвалось. А вырвалось, потому что наболело.
Дело в том, то на моей исторической Родине дедов Морозов не было. Такая вот новогодняя несправедливость. Видать из Лапландии дорога длиная,через Москву, а там, как известно все хорошее оседает, остальное же - всплывает. Вот и ты тоже. Когда ко всем моим этническим подругам, проживающим по ту сторону границы приходил ты, дедушка, мне в это время подсовывали твоего прототипа монголоидной расы, с черной почему-то бородой, голубом халате из хан-атласа и галошах. Последние наводили на разные метафизические размышления. Больше конечно, на физические : как можно протопать в галошах на босу ногу из самой !!! Лапландии ( отсутствие шапки и перчаток меня свершенно не удивляло, у меня у самой их не было). Кстати, взрослые деда Мороза называли Олим-ака, а дети - Корбобо, что долго создавало диссонанс в моем мироощущении, потому что слогосочетание "бобо" вызывало примерно следующий ассоциативный ряд :"бо-бо,вАвочка,болит". Короче не сулило ничего хорошего.
Поэтому, я довольно быстро смекнула, кто на самом деле подбрасывает в мешок полупьяному дядьке Олиму кружевное платье и куклу Барби.
Правда в один из новогодних утренников Корь-бобо всучил мне по ошибке чужого облезлого мишку, склоняя при этом к табуреткостоянию и песнопению. Только по причине моей врожденной гордости и душевной дизорганизации Олим-ака размоченной в сорокоградусной,я не устроила скандал с голосовыми модуляциями, но несмотря на это, мой детский внутренний мир дефлорировал. Другими словами я полностью поверила во вселенскую несправедливость и дала себе обет молчания - ни одного рассказанного публично стихотворения, ни одной "в лесу родилась...", ни-че-го.
На этом месте ты,дедушка,по сценарию, должен пустить слезу и перевернуть страницу.
Дорогой дедушка, ты прекрасно знаешь,что все мы по голень в детстве, и торопясь во взрослыю жизнь оставляем за собой большие и мерзкие следы из комплексов, маленьких несправедливостей, душевных ран и сожалений.
И кому как не тебе, дедушка, вытирать эти следы подолом своего мягкого чистого пальто, кому как не тебе бить посохом и исполнять наши детские желания, маленькие ребячьи мечты, о которых мы просим, будучи взрослыми дядьками и тетками, уже через своих детей.
Мы по прежнему, дедушка не верим в твое существование, но мы верим в тебя. Как же это парадоксально и по-нашему. По привычке рассказываем своим маленьким отпрыскам о том, где ты живешь и зачем ты приходишь, выдумываем тебе возраст, дом, страну, иногда даже жен и любовниц в зависимости от настроения и фантазии.
И вот во-последних строках своего письма, а также накануне нового, ах боже мой, 2009 года хочу попросить тебя от имени своего трехлетнего сына, который хоть пока еще сечет разницу между Морозом, Санта-Клаусом и Миколаем, зато прекрасно ориентируется в марках автомобилей и годах их выпуска,а также в причинно-следственной связи всех этих понятий....
, хочу попросить еще и от имени всех детей на планете, особенно в далекой Комбожди, нет я не Анжела Джоли, но хочу попросить у тебя для них ....веры. нет не так - ВЕРЫ.
Веры в сказку, которая обязательно сбудется, не оставив за собой тех самых гнетущих душу следов.[/MORE]

p.s. .... ну и еще дедушка, незабудь про то незначительное, о чем я упоминула во первых строках своего новогоднего письма к тебе.
Буду тебе признательна всю мою девачковую жизнь.
Твоя М.